POEMAS

El sol,

las sombras,

(Y yo tan lejos)

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¿Me harías el amor,

joven hermoso?

¿Descubrirías el ritmo de mi cuerpo

en una sola noche?,

¿Tendrías la fuerza, la paciencia

el gesto que extraviamos

los amantes antiguos?,

¿Podrías engañarme?,

¿Podría yo sentir

lo que atesoro en mi memoria

sin profanar la tristeza

de lo irremediablemente

perdido?

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Un gorrión agoniza (entrevemos)

dejando un reguero rojo casi negro

huye preso

con su ala dislocada

saliendo de una boca en absoluto silencio.

¿Es que no hay imágenes

que puedan alejarnos de esa

 macabra inclinación hacia el fin?

No,

las necesitamos

no hay tarde

en esta tragedia

ni noche, ni sol naciente.

No hay nada más que astro

en el cenit

y nuestro polvoriento mirar

esta cosa extraña

que es la muerte.

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Te amo

Sueño mío.

La noche envuelve tu forma

de susurro azul.

Sueñas, mi amor,

con una amapola inmensa

que te acaricia la espalda.

Rostro amable

en la sombra de tu guarida

feliz.

Bálsamo, agua cálida,

perfume de tierra.

Verde es tu huerto

y verde tu sonrisa.

Héroe en la línea del horizonte (héroe de ensueños)

y amapolas blancas

desprendiendo sus pétalos

sobre el mar infinito.

Océano,

(mar) azul de oxígeno

límpido.

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El amor desordenado

dejado de cualquier manera:

cómo sábana caída

que pasa los días llenándose de polvo

sin que nadie la sacuda y alce con delicadeza

sin que nadie la estire sobre el lecho.

El amor de siempre acurrucado

de miedo, en la esquina donde la araña teje

 un manto de olvido

para que nadie intuya que en aquel rincón

enmarañado, sufre el amor.

El amor disminuido, abandonado a su suerte.

Él que es débil como un pequeño salvaje

temeroso y de lágrima fácil,

muriendo húmedo de espanto

tras la trampa de la desmemoria

y el tiempo enmohecido.

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Desperté la mañana luminosa

su velo suavizaba las formas.

Luego ascendía cada vez más fino

hasta esconderse en el cajón de la nube.

Viví la mañana luminosa

descarnada desde entonces.

Su angulosa negrura me dolió.

Sentada en la mañana sufrí

la claridad tras la oscuridad del corte.

El picotazo de abeja amarilla,

el sol de mi poema quemándome la frente

¡Y hasta el beso que le di! o me dio.

Adoré la mañana luminosa,

la amé tanto que ansié convertirme en su luz,

la amé tanto que deseé ser el volumen de su sombra,

me acerqué impaciente a sus aristas

y follamos, o luchamos,

con nuestros seres herméticos.

Enero 2000.

 

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Tarde muda o,

pájaro apenas

y verde y naranja y azul

y negro sobre todo

anunciando:

yo soy el principio de la noche.

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El cereal en la brisa es la lluvia de estío

por la ladera monte abajo, por el camino

está mi casa. Blanca con pozo blanco.

Si se pasa la jornada en lo alto

planeando el paisaje como alas de pájaro

se empañan los ojos de vejez

se diluyen las colinas en un cántaro de leche.

Cuando ya no llueve cereal ni aguja de pino

y es tan grande el silencio que enmudece la chicharra

desciendo pensando en ti:

“Mi amor está en casa con las manos de cal”

El sol me acompaña rojo como un fruto.

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La muerte entró

por lo más bello de la vida

y se llevó de un soplo

todos los futuros.

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ESTACIONES

Invierno era un espíritu bello, algo almidonado y muy fino. Se llamaba invierno porque año tras año la muerte dormitaba en sus dedos. Nos habíamos enamorado de su música y de cómo nos conducía en su auto plateado al fin del mundo. Un amanecer, sus ojos brillaron y una lágrima dejó un camino de destellos en su pronunciado pómulo.

Es un secreto inviolable la razón última de la lágrima única del malherido invierno, pero aquella mañana nos sentimos causantes de tal desprendimiento y también,, sumamente desgraciadas; y por ese secreto, malvivimos desde entonces con el ardiente deseo de contar lo que no se puede.

2007

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Por fin, el mar

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Los niños actuaron sin piedad

acaso, no fueron ellos…

¿Quién entonces osó desmembrar

la metáfora de mi recuperación?

Un único ser ha acompañado

mi vida estos últimos años:

una orquídea de flores orientales

que llego con la noche.

En aquel encuentro

pensé : “quiero cuidarte sólo a ti,

mi debilidad no me permite

dispersarme.

Desde entonces, al amanecer,

la transportaba al fresco ventanal

 Al medio día la escondía de los fuertes

 rayos en la sombra del deslunado.

Le hablaba,

acariciaba sus grandes hojas

y ella se prodigaba en flores

de suma belleza.

Fue creciendo y fortaleciéndose

a la par que yo crecía y me fortalecía.

Su silencioso ser

llenaba mi espaciosa soledad.

Y ayer, como todos los días,

la transporté al ventanal

para que el frescor del alba

la confortara.

Y deseosa yo también

de las fragancias de las primeras horas,

salí a divagar

entre los edificios.

Al regresar con el sol en la nuca,

vi a mi única orquídea deslavazada:

mordidas las hojas, trituradas las flores

y los espíritus que habitaban sus raíces.                                      (sigue)

Muchos trozos

yacían dispersos entre los adoquines

del patio. lloré,

todavía se empañan los ojos.

Apenas nos alzamos

y una fuerza inconsciente

nos vuelve a tumbar

con los miembros dislocados.

¡No veis seres crueles,

que apenas puedo con una hermosa

orquídea!

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Llega un momento en

nuestras vidas en el que

comienzan a aparecer seres

que se nos mueren a medias.

Entonces, se abre

en nuestra conciencia

la clara existencia

de los legendarios fantasmas.

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Quiero decir

que le llamé

para contarle que sentía vértigo,

que la vida se escapaba

entre los dedos

y que me producía un llanto interminable

aquella pérdida.

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Moisés ha venido a visitarme

y a contarme cómo fue:

        “la orquídea la arrancaron

  otros”

Moisés

apenas llega a la ventana;

le gustan los pájaros enjaulados

y desprende serenidad.

Yo ya no sufro,

la orquídea aguantará

y ellos seguirán alegrando

mi existencia.

Perdono, admito la violencia

de su inconsciencia,

pero también afirmo que

la vida, tras los barrotes,

es desde ahora, recomendable.

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Cómo terminara el día que apenas comenzó.

Con qué parpados cansados,

con que suerte de sudor.

Dónde se detendrán los trapos

que no cosí,

dónde la carta que no escribí,

dónde el trabajo que no realicé,

que no cobré, que no comí.

cómo terminaran las luces de la mañana,

aquellas que se olvidaron

entre invisibles y vanas.

¿Cómo la tarde?

que ni se puso ni se pondrá

por el horizonte emborronado.

Cómo la noche no estrellada

o no de luna grande o no de nube negra

o no de nueva luna y nube clara.

Qué será al fin de la almohada

y el edredón,

y de la carne entre sábanas

que ya perdieron sus hilos,

sus algodones, sus plumas,

que ya extravió su calor,

sus venas, sus huesos, sus alas.

Enero del 2000.

15-IX-99

Medio día. Talaïa de Sant Joan

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Sencillez,

palabras justas.

Los dos poemas y el pequeño texto de Pablo,

hermosos.

Es un poeta.

Tiene inteligencia (se guarda el mejor bocado para el final)

y la sensibilidad

mesurada de todo amante del vivir.

Duerme bien,

duerme mejor cuando el día no merece la pena

y olvida

un enfado,

una enfermedad.

Es fuerte

como los robustos troncos que trabaja,

y bebedor,

porque acompaña la soledad

y la reunión el vaso lleno.

Y fumador,

aunque odia ese veneno

que le merma el aire.

Pablo,

tiene una estantería dedicada

a todos sus poetas.

Los ha leído apasionado una y otra vez

y ha hecho íntimamente suyos los versos revelados

Agradecería al asesino

que  en esta tarde febril

me clavara el filo metálico

de su navaja.

Y mientras la sangre

fluyera fuera de mí,

colmando el lecho de su olor y calidez,

susurraría sonrisas y palomas,

feliz ante la pálida muerte.

¡Ay cuchilla deseada

en manos de un ser sin escrúpulos!

GUARDABA CELOSAMENTE EL PAPELITO CHICO CON POEMA

Poemita grande, poemita lindo, poemita mío,

mío, sólo mío.

Y se perdió.

Busqué incansable. Sigo buscando. Por las esquinas,

por los armarios, debajo del mobiliario, encima de las repisas.

Era tan, tan, que sonaba y todo.

La libertad del paisaje,

 mi sol, mi cielo

y yo corazón de piedra

con vestido largo, largo como la tierra.

Enero del 2000.

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CIUDAD

La ciudad está llena,

bulle:

Miles de seres,

de luces,

de ruido…

                   Insoportable.

¿Si todo se desintegrara

y nos quedáramos

frente a un paisaje diáfano?.

       Silencio….

Horizonte….

Tu y yo podríamos hablar

más allá de las palabras,

o permanecer mudos

ante el transcurrir del día.

Las palabras

son duras y distantes,

 y no vienen de ti

que me abandonas,

                   ni de nadie.

       Ni de nadie

entre tantos …

¡Ay! Torres sinfín,

Calles azules,

        músicos…,

¿has oído esa música

que viene poco a poco,

y llega, y se va,

dejando una herida de memoria

y burda melancolía?.

Cuando la desolación,

 ante la multitud,

paraliza,

y tú ya no respondes,

no hay detonador

que pueda liquidar

esta sinrazón de gentes.

6-X-99

4  de la tarde en Barcelona

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LUZ SUAVE

El ala de la paloma

acaricia un rosto de mujer,

repasa el hierro fundido de la farola

con su tacto de plumas

Una acacia falsa suspende sus lágrimas,

una silla, una mesa y la copa don agua

acunan lunas de plata sucia.

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Pau

La casa que veo desde la torre

tiene un molinillo de viento.

El viento nueve sus aspas

 y las copas de los pinos.

No me puedo defender

 de su canto de sirena ventrílocua:

ha puesto tu voz en la ventana

y tararea “flors de valadre”.

Cómo me arrastra el viento

que huele a ti: romero

y me lo quiero creer

“No es la sirenita madre la de tan bello cantar

si no es el conde niño que por mi quiere finas”

¡Ay!, cómo engaña el viento

con su veloz cola de pez

y me lo quiero creer

Es tu voz de enamorado que me quiere enamorar

y llevarme de la mano hacia el fondo de la mar.

Pau

El Mediterráneo se extiende

detrás de la casa del molinillo de viento.

Es tu voz de enamorado que me quiere enamorar

y llevarme de la mano hasta el fondo de la mar.

Loco mundo

Desde la cabeza turbia

Loco mundo

Sueños oscuros para la tarde del Sábado

composición química de las entrañas

cambio de las propiedades

Herida en la tarde….

siniestra reacción

quemadura

Duérmete y sal de la pesadilla de los sentidos

¡Qué se vaya a la mierda

la sensibilidad

la paranoia

la neurosis

la esquizofrenia ¡

Tarde, pon el sol en su sitio

y que se hunda como siempre.

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El patio queda lejos

Los niños ya tienen Vacaciones

Es el primer día de verano:

Una puesta de sol,

Un bosque conocido…

Imagen múltiple de mi reciente memoria.

He vivido en estas tardes

Durante una década…. 

regresé para relajarme o, quizás,

encontrarme,  o,

perderme, dolerme,

meditarme,

hacer el amor…

El patio del barrio queda lejos

los chavales polvorientos

morenos de cemento

me buscarán entre los barrotes

del pequeño estudio…

Estoy lejos, queridos, pero

mañana vuelvo.

Me dejó libre el destino

por una tarde: brisa, árbol, tiempo....

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El era un hombre

al que podía haber roto

los huesecillos en un abrazo

Tan fino …y su ternura

se derramó por mi piel,

sus ojos se paralizaron

en la contemplación de mi rostro

Y su sexo maduró en mi vientre

y estalló dulce y pegajoso,

en el preservativo

Desde entonces, sus dedos

quisieron colmarme

durante siempre

de caricias

Y nombró la belleza

con la que me miraba

todas las mañanas que

nos despertamos juntos

Complaciente,

se acomodó a mi paso

aceptó mi humor

y quiso estar a mi lado

Cuando me hundí en el abismo

de la falta de aire

y aguantó

igual de extasiado

por mi piel, mis ojos, y todo lo mío

que le dijera no, que le dijera

que yo ,enloquecía

de remordimientos.

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Acepta los desvíos que tomas

y vive tu trayecto sin miedo

dará igual lo que elijas.

Todo depende de ánimo

y también: en profundidad

todo es el mismo camino,

ancho como el mar.

Abierto como el mar .

LA VOZ DE SONIA 

In memoriam. 

En esta gavilla de poemas breves que, escogidos entre otros varios, nos dejó Sonia en prenda de amor y de belleza, prevalece una rica imaginería de sensibilidad y de ternura, de una ternura que no encontró respuesta. Pero su voz poética muestra y patentiza, sobre todo, una insobornable límpida mirada ante la sucia y turbulenta realidad de un mundo como este (Loco mundo…) que cree avanzar -¿y quién lo sabe?-, azacaneado y a empellones, tironeado brutalmente por la crueldad y la mentira que lo arrastran con desconsideración hacia la destrucción y el caos: 

¿Es que no hay imágenes 

que puedan alejarnos de esa 

macabra inclinación hacia el fin? 

Así lo sintió Sonia, asombrada y confusa, sin encontrar acomodo; como tantos otros que sin coraza en que encerrar su alma herida, sin capa en que envolverse, no han hallado sino dolor y muerte bajo un cielo vacío. Sus grandes ojos glaucos como el mar de su tierra natal clamaban por un azul sin tacha, por un azul mediterráneo -en donde se crió-, intenso y calmo: 

Océano, (mar) azul de oxígeno 

límpido. 

Y, sí, también halló el amor -no fue tan desvalida-, pero el amor, a veces, por desgracia, es dubitativo y pasajero, e incluso se comprueba que lo que nos parecía ser amor ha resultado tan solamente un querer amar que no nos salva de la intrínseca soledad del corazón, porque lo acecha el cronos devorador de la alegría, el pozo negro del insondable olvido y lo oxida la herrumbre de las lágrimas; y, así, el amor se encoge, se enmohece, y se aparta y nos deja, porque también él se abandona a sí mismo: 

El amor disminuido, abandonado a su suerte. 

Él, que es débil como un pequeño salvaje 

temeroso y de lágrima fácil, 

muriendo húmedo de espanto 

tras la trampa de la desmemoria 

y el tiempo enmohecido.

No fue verdad, Sonia, que 

…la muerte entró  

por lo más bello de la vida 

y se llevó de un soplo 

todos los frutos…, 

porque tu muerte nos dejó la memoria indeleble de tu belleza, de tu insobornable bondad y este reguero de imágenes y de armónicos sonidos que aún oímos cuando recordamos la dulzura de tu voz. Como dijo Machado, “Vive, esperanza, ¿quién sabe / lo que se traga la tierra?”. 

Comprendí en su momento -y también los hago míos- tu hartazgo y tu desesperación ante una vida que se complacía en atormentarte con un tan refinado sentir sin sentido, con tan larga pesadilla de los sentidos sublevados, y te imponías el sueño como puerta de escape de ese mundo de horrores; pero tú y yo sabemos que es una puerta falsa que se vuelve a abrir a la inversa en el momento menos pensado. Mejor, mucho mejor tu irreductible petición a la tarde, con la mejor imagen de tantos poetas, para que pusiera el sol en el sitio que le corresponde y que, como fruta madura, lo dejara caer y que, como siempre, se hundiera en el ocaso. 

Duérmete y sal de la pesadilla de los sentidos 

¡Qué se vayan a la mierda 

la sensibilidad 

la paranoia  

la neurosis  

la esquizofrenia! 

Tarde, pon el sol en su sitio 

y que se hunda como siempre. 

Te acompañaremos, Sonia, te acompañamos ya en el fin y hasta acostarnos, al fin, a descansar en la cuna del mar, entre las sábanas azules del mar, a la hora azul del crepúsculo de la vida. Si a Manuel Machado le torturaba el pensar y a ti el sentir, a todos nos martiriza este vivir entre la agitación y la desmesura y, con el poeta, clamamos por “el mar amado, el mar apetecido, / el mar, el mar…”. 

En el azul mortecino del alba, de frente al dudoso azul de un cielo indefinido, decidiste hundirte en la tiniebla azul del abismo inconforme… Sonia, por fin, el mar.